Dikteren Jasmine Mans skrev et bevegelig brev til vers til Michelle Obama

Underholdning

Temi Oyelola

Jasmine Mans er en svart amerikansk dikter, kunstner fra Newark, New Jersey. Hun ble uteksaminert fra University of Wisconsin Madison, med en B.A. i afroamerikanske studier. Hennes debut diktsamling, Chalk Outlines of Snow Angels , ble utgitt i 2012. Mans er bosatt poet på Newark Public Library. Hun var medlem av The Strivers Row Collective.

I dette utdraget fra hennes kommende samling, Svart jente, ring hjem ( Berkley, mars 2021), Mans penner et brev til Michelle Obama, hvor han feirer den tidligere førstedamens uutslettelige innvirkning på Mans 'unge fetter - og svarte jenter overalt.

Jeg skrev 'Kjære første dame' som college-førsteårsstudent, og jeg satt og håpet på Witte dorm ved University of Wisconsin-Madison. En stolt 18 år gammel svart jente, uvitende om det offer kvinnene bringer for å eksistere sammen i dette landet. Og jeg så Michelle Obama klare en truende glans som var en forhåndsvisning av den amerikanske muligheten.

Fru Obama bar byrden av den svarte kvinnens smil. Vi så en kvinne spille overmenneskelig for å oppdra dette landet. Og selv i så stor kraft, merker vi at det er noe utrolig surrealistisk, til og med dehumaniserende, ved å måtte fremstå som overmenneskelig for å overleve, en overlevelse større enn hennes, vår.

Svart jente, ring hjemBerkley amazon.com $ 15,00$ 11,89 (21% avslag) HANDLE NÅ

Kanskje det er magien og belastningen ved å eksistere i en gruppe mennesker som må oppnå for å få betydning, å eksistere. Hun minner oss om at vi har betydning. Vi blir tatt vare på, vi har lov til å ta plass.

Ydmykt håper jeg dette stykket hviler som en takk, i en tid med stor pseudo-patriotisk utrulling. I Det hvite hus i dag ser vi en hard ukrav av svart og brun identitet, men dette diktet handler om hvordan noen av oss for første gang følte oss hjemme her.

'Kjære førstedame'

for Michelle Obama

Kjære førstedame,
Jeg så på min fetter på 4 år
Satt i speilet,
plasserte mormors perler
rundt halsen og sa,

'Ser jeg ut som Michelle Obama?'

Denne lille jenta
som ikke vet hvordan man skal si
Ris Krispies eller makaroni og ost,
sa navnet ditt ordentlig
som om det eksisterte i hennes lange liste over helter
innimellom Snøhvit og julenissen.

Min lille kusine kjenner ikke Jim Crow.
Hvordan tolke grunnloven
eller kjempe for menneskerettigheter,
hun kjenner ikke dine synspunkter
om helsereformen,
din Princeton-utdannelse,
hun kan heller ikke peke på Chicago på et kart.

Men hun kjenner til sorte Barbie-dukker og luretid
hvordan du kan identifisere ansiktet ditt på et landmark
av uriktige kvinner
som deler hudfargen vår
som en paljettrevolusjon.

Hun kjenner smilet ditt Michelle,
hun kjenner dagen
moren hoppet opp og ned
gråter,
4. november
svarte og røde kjoler,
hvordan å si hvordan å si
“Afroamerikansk”
bedre enn hennes eget fornavn.

Du beviste at identiteten hennes hører hjemme
et eller annet sted i denne amerikanske drømmen.

Hun vet det hvis hun finner ansiktet ditt
i de rotete kanalene på TV
det er en mulighet for at hun kan holde seg oppe
forbi leggetid.

Du er alt
moren hennes fikk aldri sjansen til å være,
Ukens skjønnhet i Cover Girl,
en kjærlighetshistorie drysset
i en innledende tale,
en kvinne
hun kan ta feil av mammaen sin.

Hun byttet i Dora the Explorer-drakten
for en brosje av det amerikanske flagget,
og en t-skjorte med ansiktet til mannen din.

Og for første gang
Jeg kunne identifisere revolusjonen
som faktisk ville forandre verden.
Og det er ikke i hvor mange Barack og Martin
sammenligninger vi kan gjøre,
men ideen om små gutter
hopper av køyesengene sine
faktisk tro at de kan fly.

Det er i små jenter med drømmer
og bestemorens perler

Min lille kusine vet ikke
om krigen i Irak,
hun bare lurer på om Sasha og Malia
liker å Hula-Hoop
og hvis du tvinger dem til å spise
deres Flintstones-vitaminer også.

Takk for at du var
en brun jentes drøm som går i oppfyllelse,
noe håndfast å se opp til.

Jeg vet at hudfargen vår
eksisterer på tidslinjer
av kvinner som hadde kratere
gravert i ryggen.

Strekkmerker som ligner på kart
av underjordiske jernbaner.
Bestemødre som ikke hadde råd
alle ingrediensene til den amerikanske kaken.

Kvinner som la livet ned,
strutted med chips og sprekker
i ryggen
dør for å injisere mer østrogen
i 'mannens slag.'

Å skape tradisjon under ideen
at hvis jeg ikke har råd til datteren min verden,
en høyskoleeksamen,
eller i det minste et anstendig måltid i kveld.

Jeg skal pakke inn bestemorens perler
rundt halsen hennes
som en tyngdekraftsramt glorie

og jeg vil hviske i øret hennes

'Baby,
hvis jeg ikke kan,
du vil . . .
. . . hun gjorde.'

For flere historier som dette, registrer deg for vårt nyhetsbrev.

Dette innholdet er opprettet og vedlikeholdt av en tredjepart, og importert til denne siden for å hjelpe brukerne med å oppgi e-postadressene sine. Du kan kanskje finne mer informasjon om dette og lignende innhold på piano.io Annonse - Fortsett å lese nedenfor